L’air va s’écrouler, par lentes vagues de chaleur
sous le poids des cigales
Et les oliviers s’en désolent, derrière
leurs chevelures d’argent déchirées,
qui frôlent le sol.
De l’autre côté de la route, alors que la peau brûle,
on voit l’abbatiale sur les hauteurs
de la montagne, qui disparaît
comme dans les romans, au centre de la brume
bleue de chaleur –
On voit la ville très loin
(en-dessous, sur une autre terre, moins aride, aux dimensions presque humaines)
Entre le monument perché et la ville se taisant,
les pierres blanches,
l’écume qui sort d’un océan d’herbes jaunes.
AUTOROUTES & RÉVERBÈRES 